Otra carta mojada por la lluvia, otra más, de las muchas que nunca me llegaste a enviar. Otra carta mojada, y sin saber que pone, con corazón en el puño, deduzco que es el peor mensaje. Otra carta, y ya van 13, no sé si será el número de la mala suerte, o el gato negro que nos observó en el primer beso. No lo sé, tampoco creo que importe a día 3 de diciembre; tú ya sabes, que llevo fechas grabadas a cicatrices, y que me jode más que a nadie tener que arrancar hojas en vez de tomar directrices.
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