Quería ser
Quería ser esa poesía que nunca se cansaba de leer. Quería ser su poema favorito, su verso perfecto, y que escribiese cada noche sobre mis lunares los nuevos comienzos. Quería ser esa. Pero sólo era un poema más entre miles de hojas llenas de otros versos que no estaban acabados, quemados o ni siquiera se acordaba de haberlos escrito. Quería ser esa. Quería ser aquella a la que mirara cada noche con ganas de gritar le al mundo que solo era de él y que nada podía arrebatar le ese poema. Pero como las hojas que caen de los árboles, hay veces que los papeles también se vuelan. Y así fue. Se voló el único papel que había de mis poemas, se acabó ser su poesía preferida, su verso perfecto y su dulce armonía.